Что то модно а что то вечно мемы

Åñëè Ìîñêîâñêàÿ áèòâà áûëà ïðèìåðîì ãåðîèçìà è ñàìîîòâåðæåííîñòè, êîãäà îòñòóïàòü óæå äåéñòâèòåëüíî íåêóäà áûëî, à Ñòàëèíãðàäñêàÿ áèòâà çàñòàâèëà Áåðëèí âïåðâûå ïîãðóçèòüñÿ â òðàóðíûå òîíà, òî Êóðñêàÿ áèòâà îêîí÷àòåëüíî îáúÿâèëà ìèðó, ÷òî òåïåðü íåìåöêèé ñîëäàò áóäåò òîëüêî îòñòóïàòü. Áîëüøå íè îäíîãî êëî÷êà ðîäíîé çåìëè îòäàíî âðàãó íå áóäåò! Íå çðÿ âñå èñòîðèêè, êàê ãðàæäàíñêèå, òàê è âîåííûå ñõîäÿòñÿ â åäèíîì ìíåíèè – áèòâà íà Êóðñêîé äóãå îêîí÷àòåëüíî ïðåäîïðåäåëèëà èñõîä Âåëèêîé Îòå÷åñòâåííîé, à âìåñòå ñ íåé, è èñõîä Âòîðîé Ìèðîâîé âîéíû. Íå ïîääàåòñÿ ñîìíåíèþ è òî, ÷òî çíà÷åíèå Êóðñêîé áèòâû áûëî ïðàâèëüíî ïîíÿòî âñåì ìèðîâûì ñîîáùåñòâîì.

Ñåãîäíÿ, äà è íå òîëüêî ñåãîäíÿ, çàïàäíûå èñòîðèêè ïðèïèñûâàþò ïîáåäó âî âòîðîé ìèðîâîé, àìåðèêàíöàì, Ìîíòãîìåðè, Ýéçåíõàóýðó, íî òîëüêî íå ãåðîÿì ñîâåòñêîé àðìèè.

https://historic.ru/books/item/f00/s00/z0000025/st060.shtml

https://www.online812.ru/2012/05/23/010/

https://www.world-war.ru/amerikanskaya-mifologiya-o-vtoroj-mi…

Ìû äîëæíû ïîìíèòü è çíàòü ñâîþ èñòîðèþ, è ìû äîëæíû ãîðäèòüñÿ òåì, ÷òî ïðèíàäëåæèì ê íàðîäàì, èçáàâèâøèì ìèð îò ñòðàøíîé áîëåçíè – ôàøèçìà!

1943-é ãîä. Âîéíà ïåðåõîäèò â íîâóþ ôàçó, ñòðàòåãè÷åñêàÿ èíèöèàòèâà óæå â ðóêàõ ñîâåòñêîé àðìèè. Ýòî ïîíèìàþò âñå, â òîì ÷èñëå è íåìåöêèå øòàáèñòû, êîòîðûå, òåì íå ìåíåå, ðàçðàáàòûâàþò íîâîå íàñòóïëåíèå. Ïîñëåäíåå íàñòóïëåíèå íåìåöêîé àðìèè.  ñàìîé Ãåðìàíèè äåëà îáñòîÿò óæå íå òàê ðàäóæíî, êàê â íà÷àëå âîéíû. Ñîþçíèêè âûñàæèâàþòñÿ â Èòàëèè, ãðå÷åñêèå è þãîñëàâñêèå íàáèðàþò ñèëó, â Ñåâåðíîé Àôðèêå ïîòåðÿíû âñå ïîçèöèè. À ñàìà õâàëåíàÿ íåìåöêàÿ àðìèÿ óæå ïðåòåðïåëà èçìåíåíèÿ. Òåïåðü ïîä ðóæüå ñãîíÿþò âñåõ. Ïðåñëîâóòûé àðèéñêèé òèï íåìåöêîãî ñîëäàòà ðàçáàâëåí âñåìè íàöèîíàëüíîñòÿìè. Âîñòî÷íûé ôðîíò – ñòðàøíûé ñîí ëþáîãî íåìöà. È òîëüêî áåñíîâàòûé Ãåááåëüñ ïðîäîëæàåò âåùàòü î íåïîáåäèìîñòè íåìåöêîãî îðóæèÿ. Òîëüêî âîò âåðèò ëè â ýòî êòî-òî, êðîìå íåãî ñàìîãî, äà Ôþðåðà?

Âñåãî øåñòü äíåé ïðîñóùåñòâîâàëà îïåðàöèÿ «Öèòàäåëü», øåñòü äíåé íåìåöêèå ÷àñòè ïûòàëèñü ïðîäâèãàòüñÿ âïåðåä, è âñå ýòè øåñòü äíåé ñòîéêîñòü è ìóæåñòâî ïðîñòîãî ñîâåòñêîãî ñîëäàòà ñðûâàëà âñå ïëàíû âðàãà.

12 èþëÿ Êóðñêàÿ äóãà îáðåëà íîâîãî, ïîëíîöåííîãî õîçÿèíà. Âîéñêà äâóõ ñîâåòñêèõ ôðîíòîâ, Áðÿíñêîãî è Çàïàäíîãî íà÷àëè íàñòóïàòåëüíóþ îïåðàöèþ íà íåìåöêèå ïîçèöèè. Ýòó äàòó ìîæíî ïðèíèìàòü çà íà÷àëî êîíöà òðåòüåãî Ðåéõà. Ñ ýòîãî äíÿ è äî ñàìîãî îêîí÷àíèÿ âîéíû ãåðìàíñêîå îðóæèå áîëüøå íå ïîçíàëî ðàäîñòü ïîáåä. Òåïåðü ñîâåòñêîé àðìèåé âåëàñü âîéíà íàñòóïàòåëüíàÿ, âîéíà îñâîáîäèòåëüíàÿ.  õîäå íàñòóïëåíèÿ áûëè îñâîáîæäåíû ãîðîäà: Îðåë, Áåëãîðîä, Õàðüêîâ. Íåìåöêèå ïîïûòêè êîíòðàòàêîâàòü íå èìåëè íèêàêîãî óñïåõà. Óæå íå ñèëà îðóæèÿ îïðåäåëÿëà èñõîä âîéíû, à åå äóõîâíîñòü, åå ïðåäíàçíà÷åíèå. Ñîâåòñêèå ãåðîè îñâîáîæäàëè ñâîþ çåìëþ, è íè÷åãî íå ìîãëî îñòàíîâèòü ýòó ñèëó, êàçàëîñü, ñàìà çåìëÿ ïîìîãàåò ñîëäàòàì, èäòè è èäòè, îñâîáîæäàÿ ãîðîä çà ãîðîäîì, ñåëåíèå çà ñåëåíèåì.

49 äíåé è íî÷åé øëà îæåñòî÷åííàÿ áèòâà íà Êóðñêîé äóãå, è â ýòî âðåìÿ ïîëíîñòüþ îïðåäåëèëîñü áóäóùåå êàæäîãî èç íàñ.

Что-то модно, а что-то вечно,
И у окна машины загрустив,
Ты обронишь с горем пополам одно единое словечко,
И нос покорно жизни опустив,
Поймёшь : что-то бесплодно, а что-то нечто…
Из-за плохого качества пойдёт перезалив,
Тебе не улыбнётся каждый встречный,
И улочка давно – узкий пролив…

Тебе не упадёт здесь слиток с неба,
И пламенну надежду потеряв,
Чем меньше ждёшь, тем больше тает снега,
Чем больше ждёшь – заранее в дверях…

Наши слова не модны и не вечны,
Им, как и снегу, грош – цена,
А снег растает, влага душу лечит,
Поймите, люди, здесь не слов вина…

Вина тех уст, что говорят – не отвечают,
Им не знакома боль чужая,
А пара фраз порой так задевает,
И не сравнить ту боль ни с чем…
А может ножевая?

А ножевая мимолётна,
Тебя пырнули, ты упал,
Слова же прижимают плотно к стенке,
И так всю жизнь…
А может я не прав?

А что-то модно, что-то вечно,
Вечна любовь до старости своей,
Вечен тот путь, что называют млечным,
Его преодолеть, не хватит светлых дней…

А где темно, там чудо не поможет.
В душе темно? И бог вас не спасёт…
У вас от строк мурашек нет похоже,
И жизнь для вас пожизненный ведь срок…
Вас не пронзит мандраж по коже,
На перепутье скучно, не волнуетесь среди дорог…
Для нас неаккуратно сказанное слово – вожжи.
Для вас такое – жизненный поток…

Поток, в котором вы плывёте смело,
Не просыпаетесь от спячки и весной,
Бесчувственному безразлично лето,
Вы горе запиваете, ведь, водкой, не водой…

Пытать судьбу и не боятся чувства,
Такого вам не нужно, жизнь – игра…
А так и есть здесь звук костей, их хруста,
Но это того стоит, жизнь нам единственно верна…

Единственно любим нам запах неба,
Любимы люди, те что преданы всегда,
Нам полуночная любима нега,
Так не привычна, и легка…

Что-то бесплодно, а что-то нечто,
Бесплодно то, что в тупике,
Оно приносит страшные увечья,
Спасенье просто и беспутно вдалеке…

А нет пути, не потому что трудно,
А потому что сами не хотим,
А потому, что нет души с тобой попутной…
Мы не хотим идти одни…

Бесплодно то, что, вероятно, нечто,
Останется лишь в памяти оно,
И даже там оно, наверное, не вечно,
Может уход несёт нам этот поворот…

А может этот?
Всё бесплодно!..
Бесплодно так, что нечего сказать,
Касаются друг друга губы плотно,
Но всё бесплодно так, что и не надо нож вонзать…

А всё не модно,
Сгорит одежда,
И силикон уйдёт на второй план,
А ты пристроишься и где-то между,
Между любовью, болью,
Отправишь в небо свой аэроплан…

А что здесь нечто?
Что здесь необычно?
Мы все, ведь, одинаково просты,
Мы все поём, и пишем, говорим о личном,
Но ничего не обретаем,
Но тратим силы, проходим КПП, посты…

Кто-то проходит, кто-то пролетает,
Не останавливается, и не видит чувств,
И мир огромный – просто пролетарий,
Где мы боимся словом пронзить с уст…

А что здесь вечно?
Не ответить?
А вы несёте бред, людишки, зря…
Любовь здесь вечна,
Рвёт все цепи,
И освещает мир, тебя след в след неся…

А вечен здесь огонь в груди,
Не гаснет он, даже залитый,
В глазах сгорит, но сердце взаперти,
Любви попросит трепетной, красивой…

И всё, что нечто, что бесплодно,
Ну и конечно модно что,
Сожжёт любовь до чёрной корки,
Но сердце не отпустит ни за что…

Я может и стал писать гораздо меньше,
Мои поминки даром не прошли,
Любовь всё ждёт, водит по лесу леший,
Ты снова встанешь,
А я скажу : ” Тебя по-прежнему люблю, пошли!.. “